No eres tú el confesionario, ¡oh Papa!, lo somos nosotros; compréndenos y que los católicos nos comprendan.
En nombre de la Patria, en nombre de la Familia, impulsas a la venta de las almas y a la libre trituración de los cuerpos.
Entre nuestra alma y nosotros mismos, tenemos bastantes caminos que transitar, bastantes distancias que salvar, para que vengan a interponerse tus tambaleantes sacerdotes y ese cúmulo de aventuradas doctrinas con que se nutren todos los castrados del liberalismo mundial.
A tu dios católico y cristiano que - como los otros dioses - ha concebido todo el mal:

1. Te lo has metido en el bolsillo.
2. Nada tenemos que hacer con tus cánones, index, pecados, confesionarios, clerigalla; pensamos en otra guerra, una guerra contra ti, Papa, perro.

Aquí el espíritu se confiesa al espíritu.
De la cabeza a los pies de tu mascarada romana, triunfa el odio a las verdades inmediatas del alma, a esas llamas que consumen el espíritu mismo. No hay Dios, Biblia o Evangelio, no hay palabras que detengan al espíritu.
No estamos en el mundo. ¡Oh Papa confinado en el mundo!, ni la tierra ni Dios hablan de ti.

El mundo es el abismo del alma, Papa contrahecho, Papa ajeno al alma; déjanos nadar en nuestros cuerpos, deja nuestras almas en nuestras almas; no necesitamos tu cuchillo de claridades.

ANTONIN ARTAUD

No vi al ángel,

que un dios mandó para matarte,

por miedo a no existir.

No tuve ojos rojos

ni mirada piedra

ni la mano sangre

ni la boca espanto.

No arranqué palabras

de mi corazón

en la eternidad, en la muerte,

en los pájaros.

No respiré un cadáver

en fumaderos de opio

ni fui cadáver

respirado

y comido

por la soledad;

no escuché el silbido

de los perros

de los trenes

y el de mi propia mente

no lo escuché.

No lastimé mi mano,

con la cruz

(en un tranvía)

para ser Cristo.

No cumplí los dieciséis

en un manicomio francés,

ni siquiera nací en Francia

y mi padre no fue un poeta

que descomponía las flores

porque eran hipócritas.

No llevé poemas de celda en celda

(a través del muro)

con la confianza

de un animal

sin razón.

No me suicidé cien veces.

Ni fui donde los puertos

para oír las prostitutas

llorar los barcos

y el advenimiento

de una humanidad

hacia los muelles

y hacia el olvido.

No fui expulsado

de todos los países;

cada vez, hasta mi Patria:

extranjero del hombre.

No estuve en Sierra Madre

viviendo como indio,

ni aprendí que eran poetas,

porque sus esqueletos brillaban

en la oscuridad de la historia.

No viajé sin mapa

por cementerios olvidados,

ni parí un dylan tomas.

No vendí mi alma a la imaginación,

para que otros pudieran ver.

En la cúspide de fuego

que arrasó con mi país,

no escribí sin ojos

ni supe que eras vos

cada uno de esos locos

que entregaron la vida.

Adrián Campillay

LAS FLORES SECRETAS

Ed. La Piedra en la Honda -San Juan, 2004-

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